93读书

第13章 献赋之盼·短暂微光（第1页）

天未亮透，薄雪覆盖的破院如同坟茔。

我藏身墙后阴影，看着杜甫小心翼翼展开誊抄的《雕赋》帛书。

他枯瘦的手指冻得通红，却像捧着传国玉玺般虔诚抚平每一道卷痕。

“这哪里是献赋，分明是赴一场明知结果的羞辱。”系统地图上，杨府别院的位置闪烁着不祥微光。

杜甫换上最好的补丁旧袍，用刺骨冷水仔细洗净手脸。

出门前，他回望了一眼破屋——里面躺着病弱的妻子。

左臂琉璃化的刺痛猛然加剧，视网膜边缘，血红的梵文“60”一闪而逝。

“来了…”我无声低语，指尖无意识摩挲着腰间短匕冰冷的鳞纹。

天，是铅灰色的，像一块刚从炉膛里扒拉出来、吸饱了人间烟灰的脏铁，沉沉地压在这片破败小院的上空。雪停了，又没完全停。昨夜那场薄雪，吝啬地盖了一层惨白的尸布，此刻正被一种渗透骨髓的寒气，一点一点地蚀出细密的孔洞。屋檐下挂着半尺长的冰棱，尖端凝聚着浑浊的水珠，要滴不滴，像悬着一把把钝刀子。空气里凝着冰针，吸一口，肺管子都冻得生疼。

我把自己嵌在院墙外一处残破的墙豁口阴影里，如同石缝里一截生了锈的断矛。粗粝的土墙砖石隔着薄薄一层粗麻布，将彻夜的寒气源源不断输进我后背，骨头缝里都渗着冰碴子。呼吸压得极低，吐出的白气在冰冷的空气里刚成形，就被寒风撕得粉碎。右眼视网膜深处，那幅简陋的系统地图，泛着病恹恹的幽蓝微光。代表这个小院的坐标点，此刻黯淡得像一粒将熄的残烛。

小院里那扇摇摇欲坠的破门，“吱呀”一声裂帛般的呻吟，在死寂的清晨里扎得人耳膜生疼。

杜甫出来了。

比这长安城黎明前最后的黑暗更早。

他佝偻着背，像一株被霜雪压弯了脊梁的老竹，小心翼翼地掩好身后的破门，似乎生怕惊扰了里面沉睡的——或是半死不活的——什么。他动作很轻，轻得带着一种卑微的恐惧，仿佛那破门后藏着易碎的琉璃盏。

他怀里紧紧抱着一个东西。用一块洗得发白、边缘磨出了毛边的粗布包裹着。那包裹不大，却被他用枯瘦如柴的胳膊死死搂在胸前，仿佛抱着的是他仅存于世的一捧骨灰。

院中雪地被踩出杂乱的脚印。他走到院子中央那棵光秃秃的老槐树下——那里相对干净些，没有积雪。然后，他极其缓慢、极其庄重地，将那布包放在冰冷的泥地上。

解开布包的动作，带着一种近乎宗教仪式的虔诚。

布散开，露出一卷帛书。